¿Que será de nosotros

Cuando la tierra sea una bola pequeña

Fría, cansada de rodar,

Fría del sol muy  pálido y lejano

Y la luna nos haya abandonado

En polvo ya de cola de cometa

Al universo mundo  a esperar el milagro

De una nueva unidad?

¿Podrán todos los seres

Juntar  una vez sólo sus prótidos

Sus lípidos, sus glúcidos

Inmenso mar formando

De aceite colosal

Para alumbrar la lámpara de barro

De algún nuevo Diógenes

En paro voluntario?

¿Habrá quizás un árbol

De papel  de colores y una balsa gigante

Con tinta tipográfica regando sus raíces?

Y ¿quizá  un cielo triste de planchas voladoras,

Plástico pertinaz,

De los fríos eternos abrigue del  gran árbol

La eterna eternidad?