¿ Qué es la verdad, pregunto, sino una red compleja de la vida

Corpuscular y plena,

Entramado sensible  de deseos y anhelos en conjunción sublime?

Y encauzamos las gotas por los cauces comunes

Más simples, más groseros, que hacen primero arroyo,

Luego río, en la idiocia común, que facilita

Por ancho de su cauce

El continuo intercambio que llamamos vivir.

La verdad mataría, que no ella

Que es lo que es, “en sí”,

Si vislumbrar pudiésemos siquiera

Por un instante el todo, complejísima trenza

De tan tenues fibrillas, que forman las maromas a los ojos del ver

De los sentidos, del oler y el gustar y el tocar sensoriales,

Que dan al pensamiento su continuo alimento.

Eslabón de cadena es el humano aliento que puja por romper.

Su entramado de fibras y en  lazo al exterior

Que le sujeta al todo.

La identidad del uno eslabón de los otros,

Que aparece compacta y no lo es, no es,

La rigidez del dogma,  si lo fuera

Rutina impenitente mandaría el hacer

De ese fino entramado del cruce y entrecruce

No es,  no lo es.

De vida, cambio, lo que llamamos arte,

Ciencia, amor de saber, Filosofía, el rito,

Ritma el punto exquisito, firme forma del ser,

Sacra religación causal del mito,

Teátrica fusión del uno en cien.

A penas los  hilillos de ese fino entramado

Los caminos seguros, certeros han de ser

De intelecto y   vida que liga al ser amado

La   red,  tupida  red.